Más Neruda que García.

Te escribo una carta hoy, el mismo día en el que te has ido, y créeme que me cuesta no llorar aunque tú siempre creíste que no era capaz de sentir nada tan dentro como para hacerlo.

Me gustaría que me vieses hoy aquí, respirando tu aroma en esta almohada, y te dieses cuenta de que tú ya eras parte de mi vida. Aún así te empeñaste en irte diciendo que necesitabas algo más, quién sabe qué.

Siempre bromeaste con mi nombre; decías que tenía que llevar un Pablo Neruda escondido en alguna parte de mí, aunque no lo encontraste nunca. Hoy me he descubierto más Neruda que García cuando, sin poder evitarlo, han venido a mi alma algunos de los versos del maestro:

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Quién sabe… Quizá ahora te gustase un poco más, o un poco menos, pero ya te has ido.